Д. Дюсенбекова. Розовые тени. Стихи - Поэзия - Проза, поэзия, критика - Памяти Владимира Гундарева
Суббота, 21.01.2017
Памяти Владимира Гундарева
Меню сайта
Категории раздела
Проза [82]
Поэзия [107]
Документальная проза [29]
К 65-летию Великой Победы [9]
Культура. Общество. Личность [36]
Публицистика [0]
Далёкое — близкое [9]
Времён связующая нить [4]
Критика и литературоведение [22]
Искусство [24]
В семейном кругу [21]
Детская комната «Нивы» [2]
Публицистика [15]
Cатира и юмор [10]
Наследие [9]
Актуальный диалог [1]
На житейских перекрестках [12]
Приключения. Детектив. Фантастика [25]
Наш общий дом [15]
Из почты "Нивы" [9]
Философские беседы [2]
Летопись Евразии [8]
Параллели и меридианы [8]
Природа и мы [6]
Краеведение [5]
Слово прощания [1]
Горизонты духовности [6]
История без купюр [5]
Творчество посетителей сайта [52]
Здесь вы, посетители сайта, можете опубликовать свои произведения.
Стихи Владимира Гундарева [5]
Проза Владимира Гундарева [4]
Форма входа
Наш опрос
Что вы думаете о русской литературе в Казахстане?
Всего ответов: 241
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Литературный дом Алма-Ата

  • Облако тегов
    Поиск
    Translate the page
    Главная » Статьи » Поэзия

    Д. Дюсенбекова. Розовые тени. Стихи

    № 7 - 2013 г.

    Динара Султановна ДЮСЕНБЕКОВА
    родилась 9 марта 1977 года в с. Зеренда Акмолинской области. Окончила
    Кокшетауский гуманитарно5экономический университет и юридический
    факультет Евразийского национального университета им. Л.Н. Гумилёва.
    Живёт в г. Есиль.Стихи начала писать в детские годы.
    Публикуется впервые.


    Розовые тени

    Мама

    Большие окна старенькой больницы,
    В них иногда поглядывает мать,
    Её красивые и тонкие ресницы
    От ожидания детей дрожат… Как знать,
    Она одна осталась этим летом,
    Он попрощался и ушёл совсем,
    Оставив в памяти, как лучшее на свете
    Свой гордый взгляд, не побеждён ничем.
    И не болезнь, что мучит болью тело,
    Ни взгляд насмешливый неумных снох,
    Её не победят, и ей осталось дело –
    В окно глядеть с обидой, видит бог…
    Она жива теплом вчерашних дней,
    А в новый день вбегут в палату дети!..
    Ознобом по спине средь розовых теней
    Его душа приходит на рассвете...

    Перед 2001 годом

    Зима…

    Как же ты прекрасна!
    Серебряную шкатулку
    Открыла природа ясная.
    Выходим мы на прогулку.
    Вчера выли ветры, метели,
    Налетели, всех одолели,
    Пугая снегом и холодом
    Теплее одеться велели.

    А завтра придёт Новый год,
    Войдёт Новый год в новый дом,
    И нет приятней забот,
    В век следующий – идём!

    ***
    Лист белой бумаги пред глазами твоими,
    Словно в снежную степь окно.
    Пытаюсь понять, что делает ныне
    Тот, кому уже всё равно.
    В окно погляжу – бело, словно лист,
    Я в нём увижу родной силуэт?
    А нужно ли это – глупая мысль,
    Все отошло, ничего уже нет.
    Как странно, нет боли, обиды и слёз,
    И все мои чувства обычны,
    Не стоит думать о жизни всерьёз,
    Проблемы просты и привычны.

    ***
    Разговор двоих не сложен,
    Если нет в нём лишних слов,
    То, что в жизни невозможно,
    Станет явью в сонме снов.
    Только пепел остаётся
    От прожитых ранних лет,
    Небо, звёзды, небо#солнце,
    Это всё – мой белый свет.
    Я живу вполне уверенно,
    Внешне твёрд и точен шаг,
    Есть лишь то, что сокровенно,
    То, что чувствует душа.

    Отцу

    Ты учил меня жить всем невзгодам назло,
    Так живу я сейчас и поныне,
    Ты учил не сдаваться – пусть тяжело,
    Расстаёмся навеки отныне.
    Твоих рук тепло мне никак не забыть,
    Твоих глаз красота незабвенна…
    Остаюсь на земле просто жить и быть,
    Продолженьем твоим наверно,
    Как же это больно и тленно.

    Осень

    День, осенний день…
    И солнце рыжее в осеннем небе.
    Вчерашних встреч угомонившаяся тень
    Мне вдруг напомнит о насущном хлебе…
    И этот день пройдёт, как все прошли,
    Запомнившись лишь ранним лёгким утром.
    Как ожидание несбывшейся мечты –
    О рандеву на старом переулке…
    А к вечеру под звёзды и луну,
    Под серенады падающих листьев,
    Укутавшись в осенний плед, усну,
    И сон приснится мне о встрече с истиной.
    Категория: Поэзия | Добавил: Людмила (04.09.2013)
    Просмотров: 315 | Теги: Динара ДЮСЕНБЕКОВА | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]
    Нас считают
    Наши комментарии
    Спасибо большое. Я очень рада! Спасибо руководителям сайта за возможность дарить стихи!!!

    Спасибо, Надежда. понравилось. Как это знакомо...

    На свете ничего не возвратить назад..Увы!..Как здорово у вас все это подмечено..Понравилось..Мое..и как у меня..(про живу..))

    Спасибо!

    Спасибо, хорошее стихотворение.

    Где-то читал, что талантов у нас пруд пруди, всех невозможно
    перечислить.
    Заблуждение, однако. 
    Поэт – явление весьма редкое, парадоксальное, противоречивое.
    За дар слова надо дорого платить – жизнью, каторгой,
    судьбой.
    Среди разрухи, убожества, предательства увидеть чистыми
    глазами ребёнка
    первозданную красоту природы, «тронуть трепетные струны
    человеческой души».
    Владимир Гундарев не успел допеть до конца свою песню о
    любви.
    Теперь будем по воспоминаниям современников, как из мозаики,
    складывать его образ.
    Читатель Егор Дитц поделился с нами сокровенным, получилась
    интригующая история.
    По крайней мере, не шаблон. Оказывается, писатели приезжали
    и выступали прямо на
    заводской площадке. Рабочие знали стихи наизусть. Интересное
    время – советское прошлое!
    Почему всё перечёркиваем и не берём самоё лучшее в нынешнюю
    жизнь?
    На всех каналах телека – реклама и еда, будто страшная
    голодуха в стране. Стихи читайте,
    господа, почаще для похудения и профилактики скудоумия.
    Талл.

    Два четверостишия показались мне достойными внимания:

    Любимый, словнобабочка, у сердца вьётся,
    Да в руки взять никак не удаётся,
    Верь, то, что можно подержать в руках,
    Уже обратно сердцем не берётся.
     ...
    Сарказм убогий
    множества мужчин,
    Как он легко под женским взглядом тает!
    Благоразумие легко его сменяет,
    Ведь для сарказма нет уже причин…

    По-моему - хорошо и изящно!


    Людмила, здравствуйте! Кажется, в 1981 году  по путёвке Союза писателей  мы с Владимиром Гундаревым проводили творческие встречи в городе Темиртау. Приходилось выступать перед самой различной аудиторией: студентами ,школьниками, учителями, инженерами, рабочими, милиционерами и сидельцами, новобранцами и ветеренами. Публика была весьма начитанной и неравнодушной. Честно отработав почти две недели кряду, мы позволили себе отметить такое событие, а потом долго гуляли по насквозь продутому ветрами проспекту Металлургов . Размышляли о смысле жизни, о писательских судьбах, о деятельности литературного объединения«Магнит». Володя был внимательным и чутким собеседником. Он угадывал ростки дарования и бережно относился к людям. Мы поражались мужеству тех, кто воздвиг Казахстанскую Магнитку.
    Когда рухнул Союз, и многие беспомощно барахтались  среди хаоса, В.Р.Гундарев сумел совершить невозможное – нащупать точку опоры и создать на пустынном  месте остров надежды – русский журнал «Нива», чтобы каждый пишущий, взобравшись то ли на пьедестал, то ли на эшафот мог сказать своё Слово. И я, после потерь, потрясений, разочарований, ухватившись за соломинку, прибилась к зелёному берегу Поэзии, где царили братство, уважение, взаимопонимание. И сам Мастер, попыхивая трубкой, в прошлой жизни то ли капитан, то ли шкипер, то ли бывалый морской волк, вернувшийся из кругосветки, бесконечно выслушивал произведения абсолютных гениев-самородков и указывал на промахи и даже ошибки в правописании. И они смиренно соглашались с ним, отбросив заносчивость, высокомерие, леность. Но где ещё могли согреть  и приютить озябшие души мытарей-поэтов?
    Невозможно свыкнуться с мыслью, что его уже нет. Чувство сиротства ощутили родные и близкие,читатели и авторы. Где-то там, с заоблачных высот, он взирает на суету сует и великодушно прощает всех нас за несусветные поэтические бредни, словно ему одному известно, для чего людям нужны стихи. Глубинная связь с народом ощущается в творчестве Николая Рубцова, Михаила Анищенко-Шелехметского, Владимира Гундарева. Недаром стихотворение «Деревня моя деревянная» стала любимой песней горожан и сельчан. Светлый, добрый талант несёт радость людям. У меня нет кумиров, я не поклоняюсь идолам, но таким поэтам надо ставить памятники на земле. Хочется верить, что появится книга памяти Владимира Романовича Гундарева. Помните, как в своём первом сборнике /1973 г./ он обратился к соплеменникам:
    Есть начало начал – основа.
    А такое простое слово
    и такое мудрое слово
    лишь присниться может во сне, -
    это чувство живёт во мне.
    Только этим прекрасным словом
    можно было назвать его
    это слово – Любовь!.. Любовь…
    В нём земля вместилось и небо,
    и степного цветка колдовство.
    Если б этого слова не было –
    я бы сам придумал его…
    Спасибо всем, кто причастен к поэтическому конкурсу «Мой родной дом»!
    Любовь Усова.

    Класс! очень понравилось! heart

    Наш сайт
    Copyright Журнал "Нива" © 2017
    Создать бесплатный сайт с uCoz