Четверг, 25.05.2017
Памяти Владимира Гундарева
Меню сайта
Категории раздела
Проза [82]
Поэзия [107]
Документальная проза [29]
К 65-летию Великой Победы [9]
Культура. Общество. Личность [36]
Публицистика [0]
Далёкое — близкое [9]
Времён связующая нить [4]
Критика и литературоведение [22]
Искусство [24]
В семейном кругу [21]
Детская комната «Нивы» [2]
Публицистика [15]
Cатира и юмор [10]
Наследие [9]
Актуальный диалог [1]
На житейских перекрестках [12]
Приключения. Детектив. Фантастика [25]
Наш общий дом [15]
Из почты "Нивы" [9]
Философские беседы [2]
Летопись Евразии [8]
Параллели и меридианы [8]
Природа и мы [6]
Краеведение [5]
Слово прощания [1]
Горизонты духовности [6]
История без купюр [5]
Творчество посетителей сайта [52]
Здесь вы, посетители сайта, можете опубликовать свои произведения.
Стихи Владимира Гундарева [5]
Проза Владимира Гундарева [4]
Форма входа
Наш опрос
Что вы думаете о русской литературе в Казахстане?
Всего ответов: 243
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Литературный дом Алма-Ата

  • Облако тегов
    Поиск
    Translate the page
    Главная » Статьи » Поэзия

    Борис ЮДИН Аккорды в стиле ретро
    № 6 – 2012

    Борис ЮДИН

    Поэт и прозаик. Родился в Латвии в 1949 году. Учился на филфаке Даугав
    пилсского университета. С 1995 года живёт в США.
    Стихи и проза публиковались в журналах и альманахах: "Крещатик”, "ЗаE
    рубежные записки”, "Стетоскоп”, "Побережье”, "Слово/Word”, "Встречи”,
    "LiteraruS”, "Футурум арт”, "Дети Ра”, "Зинзивер”, "Время и место”, "Ковчег”,
    "Edita”, " Век XXI”, "Новый Енисейский литератор”, "Связь времён”, "Северная
    Аврора”, "Сура”, "Нива”.
    Автор книг: "Убить Ботаника”, "Дилетант”, "Так говорил Никодимыч”, "ГоE
    род, который сошёл с ума”, "Формула стиха”, "Любительский театр”, "Райскiй
    адъ. Люблюзы” (совместно с Сергеем СутуловымEКатериничем).
    Отмечен премией журнала "Дети Ра”.
    В «Ниве» публиковался в 2010 году (№ 5).

    ***
    С удивительным постоянством
    И, наверное, неспроста
    Искривляются время с пространством,
    Как лицо площадного шута.
    Всё острей городов бесприютность,
    Беспощаднее дней кровоток.
    Всё яснее прошедшая юность,
    Непонятней изгибы дорог.
    И пронзителен визг "неотложек”,
    И прошла без последствий весна,
    Как когда/то мурашки по коже
    Или девушка мимо окна.

    ***
    И были снеги, были зимы.
    К ногам – декабрь перезревший.
    И белизна, как грим у мима
    Или у гейши.
    А Новый год, как скорый поезд,
    Ещё мгновенье – и накатит.
    И ты роняла тонкий пояс,
    Снимая платье.
    И плыло тело за пределы
    Привычных рамок и приличий.
    И снег был бело/недозрелым,
    Как грудь девичья.
    Дышал уютом и покоем
    Устроившийся в креслах вечер,
    И Пастернаковской строкою
    Горели свечи.
    И сон входил ленивой кошкой,
    И прятался под одеяла.
    Сухим букетом за окошком
    Зима стояла.
    Послевоенная пивная
    Засаленные лодочки пилоток,
    Муар колодок и блевоты дух.
    Обсасывают остовы селёдок
    Небритые философы пивнух.
    Они давно ушли в иные дали,
    И хрипловатый голос их угас.
    Но главного они не рассказали.
    Всё потому что пощадили нас.

    Предновогоднее

    Облаков посеревших лохмотья.
    Терпко пахнет машинная гарь.
    Половодие предновогодья
    Захлестнуло озябший декабрь.
    Тротуары блестят сахаринно,
    Гололёд зазевавшихся ждёт,
    Крыши зыбкими пальцами дыма
    Небосводу щекочут живот.
    У термометров съёжилась ртуть, и
    С визгом катятся санки с горы.
    Запасаются выпивкой люди,
    Вызревают на ёлках шары.
    Чтоб бокалы дрожали от страсти
    И курантов державная медь
    Звонко пела про новое счастье,
    Будто счастье смогло постареть.

    Фотоальбом

    Да. Это я на этом фото.
    Заросший парк, цветы осота,
    Пустынный город, летний день.
    И глубоки от клёнов тени,
    И сладок аромат сирени,
    И кепка сбита набекрень.
    И облаков белёсых груды,
    И не проложены маршруты
    Из пункта Игрек к пункту Икс.
    Зажата в пальцах сигарета
    И бьётся сердце в алегретто,
    Как будто вырываясь из.
    Да это я. Но я не помню
    Загаженную подворотню,
    Рубль до зарплаты, страшный быт.
    А помню молодость и лето,
    На окнах сполохи рассвета.
    И хочется дышать навзрыд.

    ***
    Деревня. Детство. Вкус ржаного хлеба.
    Щебечущие стайки воробьёв.
    И женщины глядят с тревогой в небо,
    Едва заслышав самолётный рёв.
    А годы истончались понемножку,
    Струна звенела, зрела седина.
    Но это ожидание бомбёжки
    И означает для меня: «Война».

    ***
    Лесок, песок, ольха, рябина,
    Заборы тонут в лопухах.
    И Среднерусская равнина
    Покоится на трёх китах.
    Давным/давно дороги в коме,
    Боится летаргии Гоголь,
    Молчит кукушка: ни гугу!
    И я потеряной иголкой
    В блаженной лени и истоме
    Лежу задумчиво в стогу.
    Зудит комар. Травинки колки.
    Пахуч ночных небес рассол.
    И тают падших звёзд осколки
    В загадочной реке Оскол.

    Девушка с веслом

    Заросший парк. Гниющий водоём.
    Деревья дышат душно и ненужно.
    Вот здесь стояла «Девушка с веслом»,
    К целующимся парам равнодушна.
    Цветут жасмины, времена поправ,
    День из вчера перетекает в завтра.
    И толстый грач кричит: – Физкульт/ура! –
    Большого червяка поймав на завтрак.

    Путная песня

    Солнцу жарить, ветру дуть,
    Птицам – звуки интерлюдий.
    Суть дороги – это путь
    В сеть из крестиков распутий.
    Не распутать, не разнять
    Распрощальные объятья.
    И лежит всего лишь пядь
    От распутья до распятья.
    Даль прозрачна и легка.
    Косогор. Песок да глина.
    Кучевые облака
    Подставляют солнцу спины.__
    Категория: Поэзия | Добавил: Людмила (19.07.2012)
    Просмотров: 704 | Теги: Борис ЮДИН | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]
    Нас считают
    Наши комментарии
    Спасибо большое. Я очень рада! Спасибо руководителям сайта за возможность дарить стихи!!!

    Спасибо, Надежда. понравилось. Как это знакомо...

    На свете ничего не возвратить назад..Увы!..Как здорово у вас все это подмечено..Понравилось..Мое..и как у меня..(про живу..))

    Спасибо!

    Спасибо, хорошее стихотворение.

    Где-то читал, что талантов у нас пруд пруди, всех невозможно
    перечислить.
    Заблуждение, однако. 
    Поэт – явление весьма редкое, парадоксальное, противоречивое.
    За дар слова надо дорого платить – жизнью, каторгой,
    судьбой.
    Среди разрухи, убожества, предательства увидеть чистыми
    глазами ребёнка
    первозданную красоту природы, «тронуть трепетные струны
    человеческой души».
    Владимир Гундарев не успел допеть до конца свою песню о
    любви.
    Теперь будем по воспоминаниям современников, как из мозаики,
    складывать его образ.
    Читатель Егор Дитц поделился с нами сокровенным, получилась
    интригующая история.
    По крайней мере, не шаблон. Оказывается, писатели приезжали
    и выступали прямо на
    заводской площадке. Рабочие знали стихи наизусть. Интересное
    время – советское прошлое!
    Почему всё перечёркиваем и не берём самоё лучшее в нынешнюю
    жизнь?
    На всех каналах телека – реклама и еда, будто страшная
    голодуха в стране. Стихи читайте,
    господа, почаще для похудения и профилактики скудоумия.
    Талл.

    Два четверостишия показались мне достойными внимания:

    Любимый, словнобабочка, у сердца вьётся,
    Да в руки взять никак не удаётся,
    Верь, то, что можно подержать в руках,
    Уже обратно сердцем не берётся.
     ...
    Сарказм убогий
    множества мужчин,
    Как он легко под женским взглядом тает!
    Благоразумие легко его сменяет,
    Ведь для сарказма нет уже причин…

    По-моему - хорошо и изящно!


    Людмила, здравствуйте! Кажется, в 1981 году  по путёвке Союза писателей  мы с Владимиром Гундаревым проводили творческие встречи в городе Темиртау. Приходилось выступать перед самой различной аудиторией: студентами ,школьниками, учителями, инженерами, рабочими, милиционерами и сидельцами, новобранцами и ветеренами. Публика была весьма начитанной и неравнодушной. Честно отработав почти две недели кряду, мы позволили себе отметить такое событие, а потом долго гуляли по насквозь продутому ветрами проспекту Металлургов . Размышляли о смысле жизни, о писательских судьбах, о деятельности литературного объединения«Магнит». Володя был внимательным и чутким собеседником. Он угадывал ростки дарования и бережно относился к людям. Мы поражались мужеству тех, кто воздвиг Казахстанскую Магнитку.
    Когда рухнул Союз, и многие беспомощно барахтались  среди хаоса, В.Р.Гундарев сумел совершить невозможное – нащупать точку опоры и создать на пустынном  месте остров надежды – русский журнал «Нива», чтобы каждый пишущий, взобравшись то ли на пьедестал, то ли на эшафот мог сказать своё Слово. И я, после потерь, потрясений, разочарований, ухватившись за соломинку, прибилась к зелёному берегу Поэзии, где царили братство, уважение, взаимопонимание. И сам Мастер, попыхивая трубкой, в прошлой жизни то ли капитан, то ли шкипер, то ли бывалый морской волк, вернувшийся из кругосветки, бесконечно выслушивал произведения абсолютных гениев-самородков и указывал на промахи и даже ошибки в правописании. И они смиренно соглашались с ним, отбросив заносчивость, высокомерие, леность. Но где ещё могли согреть  и приютить озябшие души мытарей-поэтов?
    Невозможно свыкнуться с мыслью, что его уже нет. Чувство сиротства ощутили родные и близкие,читатели и авторы. Где-то там, с заоблачных высот, он взирает на суету сует и великодушно прощает всех нас за несусветные поэтические бредни, словно ему одному известно, для чего людям нужны стихи. Глубинная связь с народом ощущается в творчестве Николая Рубцова, Михаила Анищенко-Шелехметского, Владимира Гундарева. Недаром стихотворение «Деревня моя деревянная» стала любимой песней горожан и сельчан. Светлый, добрый талант несёт радость людям. У меня нет кумиров, я не поклоняюсь идолам, но таким поэтам надо ставить памятники на земле. Хочется верить, что появится книга памяти Владимира Романовича Гундарева. Помните, как в своём первом сборнике /1973 г./ он обратился к соплеменникам:
    Есть начало начал – основа.
    А такое простое слово
    и такое мудрое слово
    лишь присниться может во сне, -
    это чувство живёт во мне.
    Только этим прекрасным словом
    можно было назвать его
    это слово – Любовь!.. Любовь…
    В нём земля вместилось и небо,
    и степного цветка колдовство.
    Если б этого слова не было –
    я бы сам придумал его…
    Спасибо всем, кто причастен к поэтическому конкурсу «Мой родной дом»!
    Любовь Усова.

    Класс! очень понравилось! heart

    Наш сайт
    Copyright Журнал "Нива" © 2017
    Создать бесплатный сайт с uCoz