Понедельник, 29.05.2017
Памяти Владимира Гундарева
Меню сайта
Категории раздела
Проза [82]
Поэзия [107]
Документальная проза [29]
К 65-летию Великой Победы [9]
Культура. Общество. Личность [36]
Публицистика [0]
Далёкое — близкое [9]
Времён связующая нить [4]
Критика и литературоведение [22]
Искусство [24]
В семейном кругу [21]
Детская комната «Нивы» [2]
Публицистика [15]
Cатира и юмор [10]
Наследие [9]
Актуальный диалог [1]
На житейских перекрестках [12]
Приключения. Детектив. Фантастика [25]
Наш общий дом [15]
Из почты "Нивы" [9]
Философские беседы [2]
Летопись Евразии [8]
Параллели и меридианы [8]
Природа и мы [6]
Краеведение [5]
Слово прощания [1]
Горизонты духовности [6]
История без купюр [5]
Творчество посетителей сайта [52]
Здесь вы, посетители сайта, можете опубликовать свои произведения.
Стихи Владимира Гундарева [5]
Проза Владимира Гундарева [4]
Форма входа
Наш опрос
Что вы думаете о русской литературе в Казахстане?
Всего ответов: 243
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Литературный дом Алма-Ата

  • Облако тегов
    Поиск
    Translate the page
    Главная » Статьи » Поэзия

    Поэтическая мозаика. Стихи В. Тарасова, М. Искакова, В. Сизева, А. Минора, А. Битебаева. Окончание

    № 1, 2011

    Владимир   СИЗЕВ

    ***

    Щедрое лето ласкало

    Радугой ярких цветов

    И теплотой согревало,

    В сердце вселяло любовь.

    Вот и закончилось лето,

    Вновь поменялась вуаль,

    Нежная песенка спета,

    И наступила печаль.

    Ветер с деревьев срывает

    Жёлто-багряный наряд,

    Звёзды сквозь хмарь не мерцают,

    Птичьих не слышно рулад.

    В круговороте природы

    Всё повторяется, но

    Жизни ушедшие годы

    Нам возвратить не дано.

    Закат

    Раннее утро с рассветом — в окно,

    Сон растворился, простился давно.

    Будет ли радость, иль горе придёт —

    Сердце волнует другой поворот.

     

    Всё перепуталось в жизни моей:

    Где остановка скрипучих саней?

    Где исполненье желаний моих?

    Нет уже ныне надежды на них.

     

    Сроки конечные жизни пришли,

    Прошлое где? — Растворилось вдали,

    А за порогом неведомый путь —

    Надо немного, чуть-чуть, отдохнуть.

     

    Крылья расправить в далёкий полёт,

    Где и навряд ли кто после найдёт,

    Песенка, если и станет звучать —

    Автора незачем ей вспоминать.

    **

    Кружится вихрем снежный поток,

    Кружит вокруг головы твой платок,

    Хлопает парусным звуком, резвясь,

    В небо уносится, не извинясь.

    Пыль придорожная серым клубком

    Заволокла вместе с синим платком.

    Вмиг совершилось и скрылось вдали

    То, что здесь было, в просторах земли.

    Где тебя носит? В какой стороне?

    Буду искать в небесах и на дне

    Синего моря средь чёрных акул.

    Кто раскрутил этот буйный разгул?

    Гром разразись и его накажи!

    Где эта девушка? Мне укажи!

    Мрачные тучи, небесная муть,

    Молнии свет, указующий путь.

    Там, за рекой, где сирень расцвела,

    Милая сном безмятежным спала.

    Взял её на руки, поцеловал, —

    Веки раскрылись, и сон мой пропал.

    г. Рудный

    Костанайской области.

     

    Александр   МИНОР

    Апрель

    Перепонки зонтов прячут город,

    Дождь смывает границы окон.

    Полюсами мой город расколот,

    Голосами на век разделён.

    По осколкам разбитой витрины,

    По иллюзиям терпкого дня

    Я ищу для надежды причины

    И для неба щепотку огня.

    И пускай за узорами молний

    Прячут тучи обманутый день,

    Мы с тобой чуть старей и свободней,

    За окном же — апрельская звень.

    Это  время

    Это время на стёклах оставило след,

    Отражая другие кварталы,

    Рассыпая по комнатам солнечный свет,

    Орошая рассвет ярко-алым.

    Добивая кумиров, героев, врагов,

    Одиноких, свободных, усталых,

    Это время не вспомнит про слово "любовь”,

    Но и нам ни к чему его жалость.

     

    Может, год, может, два, может, тысячу лет

    Каждой ночью огни зажигались.

    Это время на окнах оставило свет,

    Чтобы верили, ждали, дождались.

    Через  сорок  лет  пути

    (Памяти погибших во время мюзикла Норд-Ост)

    О чём напишут в утренних газетах?

    О чём напишут в сводках новостей?

    Я взял сегодня утром два билета.

    Grand Opera. Спектакль "Моисей”.

     

    Как жаль, что не подскажет он до срока,

    Что делать, что искать и с кем идти.

    Мы многое поймём и без пророка,

    Пройдя в пустыне сорок лет пути.

     

    А может быть, я просто сдам билеты —

    И мы с тобой лишь старые друзья.

    Ведь то, о чём расскажут все газеты,

    Написано такими же, как я.

    По  израненной  вечности…

    По израненной вечности тая,

    Рассыпаясь осколками слов,

    Наша жизнь, словно небо без края,

    Упирается в слово "любовь”.

     

    Вроде что нам слова или чувства,

    Вроде каждый себе голова,

    Но любовь, как мгновенье безумства,

    Не бывала ещё не права.

    Сны

    Я хотел бы проспать это утро,

    Чтобы некуда было спешить.

    Всё, что есть, помню странно и смутно,

    Всё, что было, уже не забыть.

     

    Я хотел бы проспать эту осень,

    Чтобы сердце не грызла печаль.

    Мой рассвет оказался не прочен,

    Раз остался пустым пьедестал.

    Я хотел бы проспать этот вечер,

    Чтоб не думать о завтрашнем дне.

    Нашим солнцем назвал себя ветер

    По дороге от лета к весне.

    Я хотел бы проспать это утро,

    Чтобы некуда было спешить.

    Всё, что помню — так странно и смутно,

    Модно спать, но приятнее жить.

    Я  привыкаю  к  свободе

    В этом городе нет ни надежды, ни смысла —

    Всё осталось за кадром дневных новостей.

    В голове моей спорят чужие мне мысли,

    От зимы остаётся дождаться вестей.

    Все желания наши скучны и похожи,

    Как рекламные блоки, как сводки газет —

    Этот день не забыт, но давно уже прожит,

    Лишь за окнами нервно пульсирует свет.

    Я устал просыпаться за час до рассвета,

    У метро с ним встречаться мне так тяжело.

    В этом городе кончились осень и лето —

    И не многим от этого стало тепло.

    Революция

    Ты говоришь мне о крутом пути прогресса —

    Я верить не привык твоим словам.

    В твоей кровати слишком много места.

    Пусть революция начнётся лучше там.

    Ты всё твердишь мне о законах Карла Маркса,

    Хотя читаешь его имя по слогам.

    Ты, кажется, всё веришь в жизнь на Марсе?

    Пусть революция начнётся лучше там.

    Ты говоришь, что высока цена прогресса,

    Но я не знаю, для чего тогда он нам.

    Похоже, в твоём сердце хватит места —

    Пусть революция начнётся лучше там.

    г. Москва.

     

    Аргын   БИТЕБАЕВ

    ***

    Земле спасибо, без которой

    Не смог бы жить, не смог бы петь,

    Как широки твои просторы,

    Моя неистовая степь!

    Орлиный клёкот, хрип табунный

    И посвист сусака-тары

    Ты подарила гибким струнам

    Степной, задумчивой домбры!

     

    Поёт домбра — растёт пшеница,

    Шуршат колосья на ветру,

    Ковыль шумит, щебечут птицы,

    Ростки рвут жёсткую кору.

     

    Суровой почвы дали тают,

    Тюльпанов радуга цветёт!

    Другой я радости не знаю,

    Когда со мною степь поёт!

    ***

    Здесь были пыльными дороги,

    Здесь были низкими дома,

    И я мальчишкой босоногим

    В мечтах здесь строил терема!

     

    Мой город рос со мною вместе

    И хорошел из года в год.

    И вот, как радостная песня,

    Родился тракторный завод!

     

    И вырос я, и стал рабочим,

    И он родным мне домом стал.

    Я горд, когда в полях рокочет

    Мой павлодарский "Казахстан”!

    г. Павлодар.

    Категория: Поэзия | Добавил: Людмила (20.05.2011)
    Просмотров: 766 | Теги: Юрий ПОМИНОВ | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]
    Нас считают
    Наши комментарии
    Спасибо большое. Я очень рада! Спасибо руководителям сайта за возможность дарить стихи!!!

    Спасибо, Надежда. понравилось. Как это знакомо...

    На свете ничего не возвратить назад..Увы!..Как здорово у вас все это подмечено..Понравилось..Мое..и как у меня..(про живу..))

    Спасибо!

    Спасибо, хорошее стихотворение.

    Где-то читал, что талантов у нас пруд пруди, всех невозможно
    перечислить.
    Заблуждение, однако. 
    Поэт – явление весьма редкое, парадоксальное, противоречивое.
    За дар слова надо дорого платить – жизнью, каторгой,
    судьбой.
    Среди разрухи, убожества, предательства увидеть чистыми
    глазами ребёнка
    первозданную красоту природы, «тронуть трепетные струны
    человеческой души».
    Владимир Гундарев не успел допеть до конца свою песню о
    любви.
    Теперь будем по воспоминаниям современников, как из мозаики,
    складывать его образ.
    Читатель Егор Дитц поделился с нами сокровенным, получилась
    интригующая история.
    По крайней мере, не шаблон. Оказывается, писатели приезжали
    и выступали прямо на
    заводской площадке. Рабочие знали стихи наизусть. Интересное
    время – советское прошлое!
    Почему всё перечёркиваем и не берём самоё лучшее в нынешнюю
    жизнь?
    На всех каналах телека – реклама и еда, будто страшная
    голодуха в стране. Стихи читайте,
    господа, почаще для похудения и профилактики скудоумия.
    Талл.

    Два четверостишия показались мне достойными внимания:

    Любимый, словнобабочка, у сердца вьётся,
    Да в руки взять никак не удаётся,
    Верь, то, что можно подержать в руках,
    Уже обратно сердцем не берётся.
     ...
    Сарказм убогий
    множества мужчин,
    Как он легко под женским взглядом тает!
    Благоразумие легко его сменяет,
    Ведь для сарказма нет уже причин…

    По-моему - хорошо и изящно!


    Людмила, здравствуйте! Кажется, в 1981 году  по путёвке Союза писателей  мы с Владимиром Гундаревым проводили творческие встречи в городе Темиртау. Приходилось выступать перед самой различной аудиторией: студентами ,школьниками, учителями, инженерами, рабочими, милиционерами и сидельцами, новобранцами и ветеренами. Публика была весьма начитанной и неравнодушной. Честно отработав почти две недели кряду, мы позволили себе отметить такое событие, а потом долго гуляли по насквозь продутому ветрами проспекту Металлургов . Размышляли о смысле жизни, о писательских судьбах, о деятельности литературного объединения«Магнит». Володя был внимательным и чутким собеседником. Он угадывал ростки дарования и бережно относился к людям. Мы поражались мужеству тех, кто воздвиг Казахстанскую Магнитку.
    Когда рухнул Союз, и многие беспомощно барахтались  среди хаоса, В.Р.Гундарев сумел совершить невозможное – нащупать точку опоры и создать на пустынном  месте остров надежды – русский журнал «Нива», чтобы каждый пишущий, взобравшись то ли на пьедестал, то ли на эшафот мог сказать своё Слово. И я, после потерь, потрясений, разочарований, ухватившись за соломинку, прибилась к зелёному берегу Поэзии, где царили братство, уважение, взаимопонимание. И сам Мастер, попыхивая трубкой, в прошлой жизни то ли капитан, то ли шкипер, то ли бывалый морской волк, вернувшийся из кругосветки, бесконечно выслушивал произведения абсолютных гениев-самородков и указывал на промахи и даже ошибки в правописании. И они смиренно соглашались с ним, отбросив заносчивость, высокомерие, леность. Но где ещё могли согреть  и приютить озябшие души мытарей-поэтов?
    Невозможно свыкнуться с мыслью, что его уже нет. Чувство сиротства ощутили родные и близкие,читатели и авторы. Где-то там, с заоблачных высот, он взирает на суету сует и великодушно прощает всех нас за несусветные поэтические бредни, словно ему одному известно, для чего людям нужны стихи. Глубинная связь с народом ощущается в творчестве Николая Рубцова, Михаила Анищенко-Шелехметского, Владимира Гундарева. Недаром стихотворение «Деревня моя деревянная» стала любимой песней горожан и сельчан. Светлый, добрый талант несёт радость людям. У меня нет кумиров, я не поклоняюсь идолам, но таким поэтам надо ставить памятники на земле. Хочется верить, что появится книга памяти Владимира Романовича Гундарева. Помните, как в своём первом сборнике /1973 г./ он обратился к соплеменникам:
    Есть начало начал – основа.
    А такое простое слово
    и такое мудрое слово
    лишь присниться может во сне, -
    это чувство живёт во мне.
    Только этим прекрасным словом
    можно было назвать его
    это слово – Любовь!.. Любовь…
    В нём земля вместилось и небо,
    и степного цветка колдовство.
    Если б этого слова не было –
    я бы сам придумал его…
    Спасибо всем, кто причастен к поэтическому конкурсу «Мой родной дом»!
    Любовь Усова.

    Класс! очень понравилось! heart

    Наш сайт
    Copyright Журнал "Нива" © 2017
    Создать бесплатный сайт с uCoz