Среда, 13.12.2017
Памяти Владимира Гундарева
Меню сайта
Категории раздела
Проза [82]
Поэзия [107]
Документальная проза [29]
К 65-летию Великой Победы [9]
Культура. Общество. Личность [36]
Публицистика [0]
Далёкое — близкое [9]
Времён связующая нить [4]
Критика и литературоведение [22]
Искусство [24]
В семейном кругу [21]
Детская комната «Нивы» [2]
Публицистика [15]
Cатира и юмор [10]
Наследие [9]
Актуальный диалог [1]
На житейских перекрестках [12]
Приключения. Детектив. Фантастика [25]
Наш общий дом [15]
Из почты "Нивы" [9]
Философские беседы [2]
Летопись Евразии [8]
Параллели и меридианы [8]
Природа и мы [6]
Краеведение [5]
Слово прощания [1]
Горизонты духовности [6]
История без купюр [5]
Творчество посетителей сайта [55]
Здесь вы, посетители сайта, можете опубликовать свои произведения.
Стихи Владимира Гундарева [5]
Проза Владимира Гундарева [4]
Форма входа
Наш опрос
Что вы думаете о русской литературе в Казахстане?
Всего ответов: 246
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Литературный дом Алма-Ата

  • Облако тегов
    Поиск
    Translate the page
    Главная » Статьи » Поэзия

    А. Клиндухов. «Хлеб да соль, тишина, разнотравье...». Стихи
    № 12, 2009

    Александр Фёдорович КЛИНДУХОВ

    родился 23 июля 1956 года в рабочем посёлке Калинино Калининского района Горьковской области.
    С 1957 года живёт в городе Кирове (Вятке). В 1978 году окончил Кировский политехнический инсти-
    тут, по профессии инженер-электрик.
    Служил в армии под Владивостоком и на Камчатке. Работает на металлургическом заводе начальником отдела.
    Автор трёх книг стихотворений: "Суровая нитка моя” (Киров, 1995), "Былые песни” (Киров, 2004), "Избран-
    ное” (Киров, 2006). Стихи публиковались в журналах "Наш современник”, "Роман-журнал XXI век”, "Молодая
    гвардия”, "Смена”, "Нижегородская провинция” (Саров), "Луч” (Ижевск). Член Союза писателей
    России.
    В "Ниве” выступает впервые.

    Трясогузки
    Трясогузки — беспечные птицы
    Над капотами виснут, летя
    Чуть быстрее машин, и клубится
    Пыль. Но дождик, на час зарядя,
    Прибивает её. И работа
    Длится вновь до полночной звезды...
    Спим. Во сне мельтешат над капотом
    Трясогузок беспечных хвосты.

    ***
    Хлеб да соль, тишина, разнотравье,
    Сенокос, костерочек, река,
    И стакан ходит-бродит за здравье,
    Что в глазах мельтешат берега.
    Не пьяны мы, а просто устали.
    Уработались... Вечер какой!
    Расплываются сонные дали
    За уснувшею русской рекой.
    Словно идолы, встав на колени,
    Замираем, и только видны
    Волны в пятнышках, словно олени,
    Мельтешащие в
    свете луны.

    Закат
    Под вечер краснеет округа:
    Берёзы, наш дом, мезонин,
    Трава на заброшенном луге,
    И всё, что чернело за ним:
    Ручей в одинокой лощине,
    В колоде журчащий родник,
    И тропка в засохшей малине,
    Что к речке ведёт напрямик...
    Такое лишь может присниться.
    От счастья застыл у ворот.
    Зачем же так жалобно птица
    В лесу одиноко поёт?

    Мотовозик
    Только бы успеть на мотовозик —
    На рабочий поезд леспромхоза,
    В маленьком вагончике, качаясь,
    Укатить до Мирного опять…
    Извините, но совсем не поза,
    Что в мои стихи явилась проза,
    Просто мне на станции сегодня
    Неохота снова замерзать.

    ***
    Ночь в мезонине один коротаю,
    Ниткой суровою робу латаю,
    А за окном, словно дыня, крупна,
    Спелая, соком исходит луна.
    С детства меня все пугали луной
    И говорили, что свет, мол, дурной,
    Шторы задёргивай, спи, а то вдруг
    Ты попадёшься плутовке на крюк.
    Только сегодня я, ночь коротая,
    Через окошко с луною болтаю
    И не боюсь, потому что меня
    Держит суровая нитка моя.

    ***
    Отрываясь от чистых истоков,
    От родительской крови своей,
    Мы порой поступаем жестоко,
    Забывая своих матерей.
    Заезжаем всё реже и реже,
    Словно путники дальних дорог,
    И глаза солнце сочное режет,
    Заслоняя родимый порог.
    Только матери ждут не дождутся,
    Как в ненастные дни суховей,
    Чтоб седой головою уткнуться
    В грудь беспутных своих сыновей.
    Ну а мы, это не понимая,
    Всё спешим. Будет больно потом —
    Протрезвевшими мать поминая
    В позаброшенном доме пустом.

    ***
    Села сорока на ель и качается,
    Будто ей всё нипочём,
    Будто и жизнь никогда не кончается —
    Бьёт своим вечным ключом.
    Только завидовать вроде бы нечему —
    Тоже, наверно, тоска
    Так вот сидеть и качаться на веточке
    Ели на крае леска.
    Тихо бежит родниковая чистая
    Струйкою тонкой вода,
    И распознать ту великую истину
    Мне не дано никогда.

    ***
    За окном залаяла собака —
    Это, видно, вовсе неспроста,
    Или это что-то вроде знака,
    Или кто-то бродит без креста.
    Дверь открыл, войдя в ночное лето,
    Взором сонным небо очертил,
    Всё оно, как сгусток фиолета,
    Не жалели, видимо, чернил.
    И на небосводе мирозданья
    Столько звёзд увидел я почти,
    Сколько и должно быть. Их сиянье
    Поразило в темени ночи.
    Что за благодать средь лихолетья?!
    В дом вернусь, усну я вечным сном...
    Но опять проснусь через столетья,
    Раз собака лает за окном.

    ***
    Сходи, Ирина, за грибами,
    Я так хочу, чтоб ты сходила,
    Чтоб душу вновь разбередило
    Тем, что не позабыть с годами:
    Ручей, тропинку близ деревни,
    Мостки, прогнившие до дыр,
    Маслят поляну среди ливня,
    Похожую на скользкий сыр...

    ***
    Сижу на откосе, забыв все заботы,
    Как будто и нет этой вечной работы:
    Сплошных переездов, простого жилья —
    Вагона бригадного, чуда в щелях.
    Скучаю по дому, считаю вагоны,
    Как был бы я рад, если б плыли перроны,
    Но перед глазами лишь товарняки
    Со скорыми мчатся наперегонки.
    Сижу на откосе, скучаю по дому...
    Сорваться, да повода нет никакого,
    А люди из поезда смотрят в окно
    И думают: местный, ему всё равно.

    ***
    Кончается поздняя осень.
    Мечтаю о зимних стихах:
    О снеге, о крепком морозе,
    О скрипнувших сзади шагах.
    Но вот и морозы настали.
    Куда же девались стихи?
    Замёрзли иль скованы сталью
    Мгновенно застывшей реки?
    О нет, они там, под сосною,
    В сугробе большущем лежат,
    И стоит ли знаться со мною,
    Никак до сих пор не решат.
    Категория: Поэзия | Добавил: Людмила (18.05.2010)
    Просмотров: 1767 | Теги: Александр КЛИНДУХОВ | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]
    Нас считают
    Наши комментарии
    Очень красивое стихотворение. Мы с моим учеником написали музыку к этому стихотворению и будем исполнять как песню. biggrin
    Спасибо автору! Вас обязательно укажем!

    Совершенно согласен с Вами, страданию творческих людей нет предела. Глобализация и потребл....ство перечеркнуло прошлое. Настоящих Поэтов еденицы. По большому счёту правят бал графоманы, а посему     в память о сегодняшней дате 25 августа, ДЕНЬ СМЕРТИ ВЛАДИМИРА РОМАНОВИЧА, предлагаю стихотворение замечательного Каинского (г.Куйбышев) Новосибирская область Василия Закушняка.

    ПОСЛЕСЛОВИЕ

    Земные радости познавший,
    Осенней тихою порой,
    Однажды я листвой опавшей
    Найду приют в земле сырой.
    Пришёл я в этот мир с любовью:
    Мир невозможен без любви!
    Мне будут петь у изголовья
    В загробной жизни соловьи.
    Святыми всеми заклинаю:
    Я этот мир до слёз люблю!
    Любя, простишь меня, родня.
    Любя мы встретимся в Раю.
    Творец, заслышав песню эту,
    Благословит последний путь.
    Всего- то надобно поэту
    Свеча, да ладанка на грудь.
    Когда Покров безмолвно ляжет,
    Листвой опавшей стану я.
    Пусть будет пухом мне лебяжьим.
    Святая Русская Земля.
    Всё так естественно и просто,
    Как беглый взгляд со стороны.
    Путь от рожденья до погоста,
    От крика и до тишины...

         С уважением, Сергей

    Здравствуйте, уважаемые! Прошу прощения, у видео нет звука, а очень хотелось бы послушать, о чём говорил Поэт. Не могли бы Вы перезагрузить видеоролик? С уважением, Сергей.

    Хороший стих. Но есть маленькие проблемы. Третья строка "Но слезы душат и никак" что НИКАК? не понятно... В строке "Другие руки тЕбя ждут," сбой ритма. С ув. Олег

    Хорошая песня получилась, Надежда. Вот только маленькая помарка бросается в глаза. Сбой ритма в строчке "ТвОи дни, с другою разделенные," поменяйте местами "Дни твои, с другою разделенные," и всё встанет на места. С ув. Олег

    Рад Вашему визиту.

    Спасибо Людмила. Извините за поздний отклик.

    Спасибо большое. Я очень рада! Спасибо руководителям сайта за возможность дарить стихи!!!

    Спасибо, Надежда. понравилось. Как это знакомо...

    На свете ничего не возвратить назад..Увы!..Как здорово у вас все это подмечено..Понравилось..Мое..и как у меня..(про живу..))

    Наш сайт
    Copyright Журнал "Нива" © 2017
    Создать бесплатный сайт с uCoz