Пятница, 21.07.2017
Памяти Владимира Гундарева
Меню сайта
Категории раздела
Проза [82]
Поэзия [107]
Документальная проза [29]
К 65-летию Великой Победы [9]
Культура. Общество. Личность [36]
Публицистика [0]
Далёкое — близкое [9]
Времён связующая нить [4]
Критика и литературоведение [22]
Искусство [24]
В семейном кругу [21]
Детская комната «Нивы» [2]
Публицистика [15]
Cатира и юмор [10]
Наследие [9]
Актуальный диалог [1]
На житейских перекрестках [12]
Приключения. Детектив. Фантастика [25]
Наш общий дом [15]
Из почты "Нивы" [9]
Философские беседы [2]
Летопись Евразии [8]
Параллели и меридианы [8]
Природа и мы [6]
Краеведение [5]
Слово прощания [1]
Горизонты духовности [6]
История без купюр [5]
Творчество посетителей сайта [55]
Здесь вы, посетители сайта, можете опубликовать свои произведения.
Стихи Владимира Гундарева [5]
Проза Владимира Гундарева [4]
Форма входа
Наш опрос
Что вы думаете о русской литературе в Казахстане?
Всего ответов: 244
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Литературный дом Алма-Ата

  • Облако тегов
    Поиск
    Translate the page
    Главная » Статьи » Проза

    Рассказы победителей конкурса. М. ВАЛЕЕВ. Кто так играет?
    № 6, 2011

    — Ну кто так играет?
    Перед уличным музыкантом, фальшиво наигрывающем в подземном
    переходе на аккордеоне какую-то попсовую мелодию, остановился пожи-
    лой мужчина с нервным одухотворённым лицом.
    Музыкант прекратил терзать инструмент и бросил беглый взгляд на
    картонку у своих ног. На дне её блестели несколько рублёвых монеток и
    одна десятирублёвая ассигнация.
    — Как могу, так и играю. А вам-то какое дело? — раздражённо сказал
    владелец аккордеона. — Не нравится — проходите мимо. Не мешайте дру-
    гим слушать.
    — Да кто это будет слушать! — продолжал кипятиться нервный про-
    хожий. — Уж поверьте мне, преподавателю консерватории с тридцатилет-
    ним стажем. То, что вы играете, просто ужасно… Вы занимаетесь не сво-
    им делом.
    — Если бы мне за своё дело платили нормально, разве я торчал бы
    здесь? — вздохнул музыкант, поправляя ремень инструмента.
    — А вы думаете, мне много платят? — укоризненно сказал препода-
    ватель. — Но я же не бросаю свою работу, не унижаюсь, как вот некоторые.
    — Я думаю, вам совсем не платят, — насмешливо заметил музыкант,
    окинув взглядом потёртый пиджак интеллигентного прохожего, его туфли
    со сбитыми носками и стоптанными каблуками, застиранную, хотя и чи-
    стенькую, рубашку. — Ну ладно, мне некогда. Идите в свою консервато-
    рию. Платы от вас, я так понял, не дождёшься.
    И музыкант снова заиграл — на этот раз про любовь, которая на
    двадцатом этаже. Или на десятом. И фальшивил он на этот раз ещё боль-
    ше. Похоже, назло настырному прохожему, поскольку тот уходить не со-
    бирался. А скривился как от зубной боли и неожиданно ухватился за
    инструмент.
    — Дайте, дайте мне, — повелительно сказал он. — Я покажу вам, как
    надо играть.
    — Ну, попробуйте, — вяло согласился музыкант, освобождаясь от ля-
    мок аккордеона.
    Преподаватель пристроил инструмент у себя на груди, стремительно
    пробежался длинными красивыми пальцами по клавишам. Потом на се-
    кунду задумался и бережно развёл меха. Полилась музыка. Нежная, чару-
    ющая и в то же время сильная, она заставляла сжиматься сердце, пере-
    хватывала дыхание, увлажняла глаза. Словом, это было то, что и называ-
    ется настоящим Искусством.
    Уличный музыкант стоял молча, потупившись и глубоко затолкав
    руки в карманы брюк. Лицо его было бледным. Горожане, до этого тороп-
    ливо проходившие мимо по своим делам, начали один за другим останав-
    ливаться около играющего. Скоро пятачок в переходе уже не вмещал всех
    желающих послушать необычный концерт. Наконец аккордеон смолк. В
    переходе на какое-то время повисла тишина. А потом люди зааплодирова-
    ли, закричали "Браво!”, "Ещё!”.
    В картонку посыпались деньги. Всего через минуту она была запол-
    нена доверху, деньги уже сыпались на затоптанное бетонное покрытие.
    — Вот это да! — потрясённо сказал владелец инструмента. Он присел
    на корточки, быстро перебрал неровную кучку ассигнаций (были даже
    доллары!), горку монет. — Да тут уже тыщ пять будет! А то и больше.
    — Не может быть! — испуганно воскликнул преподаватель. — Это же
    половина моей зарплаты.
    Преподаватель вытащил из кармана носовой платок и промокнул
    выступившие на лбу бисеринки пота.
    — У вас есть мобильник? — спросил он у музыканта. — Кстати, как
    вас зовут? Меня Андрей Карлович Штопфе.
    — Вот, возьмите, Андрей Карлович, — с готовностью отозвался владе-
    лец инструмента, протягивая телефон. — Будем знакомы: инженер-про-
    ектировщик Турсунов Виктор Петрович.
    Андрей Карлович благожелательно кивнул, набирая номер.
    — Алло, Верочка? Это Штопфе. Скажите Кайгородцеву, что меня се-
    годня не будет. Заболел, — сказал он в трубку, подмигивая музыканту. —
    Скорее всего, и завтра меня не будет…
    пос. Тура
    Красноярского края.








    Категория: Проза | Добавил: Людмила (09.09.2011)
    Просмотров: 494 | Теги: Марат ВАЛЕЕВ | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]
    Нас считают
    Наши комментарии
    Очень красивое стихотворение. Мы с моим учеником написали музыку к этому стихотворению и будем исполнять как песню. biggrin
    Спасибо автору! Вас обязательно укажем!

    Совершенно согласен с Вами, страданию творческих людей нет предела. Глобализация и потребл....ство перечеркнуло прошлое. Настоящих Поэтов еденицы. По большому счёту правят бал графоманы, а посему     в память о сегодняшней дате 25 августа, ДЕНЬ СМЕРТИ ВЛАДИМИРА РОМАНОВИЧА, предлагаю стихотворение замечательного Каинского (г.Куйбышев) Новосибирская область Василия Закушняка.

    ПОСЛЕСЛОВИЕ

    Земные радости познавший,
    Осенней тихою порой,
    Однажды я листвой опавшей
    Найду приют в земле сырой.
    Пришёл я в этот мир с любовью:
    Мир невозможен без любви!
    Мне будут петь у изголовья
    В загробной жизни соловьи.
    Святыми всеми заклинаю:
    Я этот мир до слёз люблю!
    Любя, простишь меня, родня.
    Любя мы встретимся в Раю.
    Творец, заслышав песню эту,
    Благословит последний путь.
    Всего- то надобно поэту
    Свеча, да ладанка на грудь.
    Когда Покров безмолвно ляжет,
    Листвой опавшей стану я.
    Пусть будет пухом мне лебяжьим.
    Святая Русская Земля.
    Всё так естественно и просто,
    Как беглый взгляд со стороны.
    Путь от рожденья до погоста,
    От крика и до тишины...

         С уважением, Сергей

    Здравствуйте, уважаемые! Прошу прощения, у видео нет звука, а очень хотелось бы послушать, о чём говорил Поэт. Не могли бы Вы перезагрузить видеоролик? С уважением, Сергей.

    Хороший стих. Но есть маленькие проблемы. Третья строка "Но слезы душат и никак" что НИКАК? не понятно... В строке "Другие руки тЕбя ждут," сбой ритма. С ув. Олег

    Хорошая песня получилась, Надежда. Вот только маленькая помарка бросается в глаза. Сбой ритма в строчке "ТвОи дни, с другою разделенные," поменяйте местами "Дни твои, с другою разделенные," и всё встанет на места. С ув. Олег

    Рад Вашему визиту.

    Спасибо Людмила. Извините за поздний отклик.

    Спасибо большое. Я очень рада! Спасибо руководителям сайта за возможность дарить стихи!!!

    Спасибо, Надежда. понравилось. Как это знакомо...

    На свете ничего не возвратить назад..Увы!..Как здорово у вас все это подмечено..Понравилось..Мое..и как у меня..(про живу..))

    Наш сайт
    Copyright Журнал "Нива" © 2017
    Создать бесплатный сайт с uCoz