"Стихи об отце", "Завет отца", "Воспоминание", "Пробуждение", "Родные линии" - 20 Декабря 2013 - Блог - Памяти Владимира Гундарева
Вторник, 21.02.2017
Памяти Владимира Гундарева
Меню сайта
Категории раздела
Конкурс на лучший короткий рассказ 2010 [25]
Наше творчество [39]
Здесь вы, посетители сайта, можете опубликовать свои произведения
Конкурс "Мой родной дом" [20]
Памяти Владимира Романовича Гундарева 19 июля 2014 г. - 70 лет со дня рождения
Форма входа
Наш опрос
Что вы думаете о русской литературе в Казахстане?
Всего ответов: 242
Друзья сайта

Академия сказочных наук

  • Театр.kz

  • Литературный дом Алма-Ата

  • Облако тегов
    Поиск
    Translate the page
    Главная » 2013 » Декабрь » 20 » "Стихи об отце", "Завет отца", "Воспоминание", "Пробуждение", "Родные линии"
    20:23
    "Стихи об отце", "Завет отца", "Воспоминание", "Пробуждение", "Родные линии"
    Надежда Утешкалиева

    ЗКО Жангалинский район


    Об отце.

    Светлой памяти моего отца –
    Арахметуллы Кабдиевича Сапаргалиева.

    Он брал бумагу, молча клал
    Ее на стол обеденный.
    Всего лишь час, а он писал
    Миг стиха был верный.

    Война, война! Ты унесла
    Отца у моего отца.
    И братьев -10. А мать все шла,
    Боль оторвав от сердца.

    Был дан наказ ему в три года
    Прожить в труде, прожить за мир.
    И долгожданная победа,
    Дала всем дух, борьбу за мир.

    Писать пришлось ему отчасти,
    Лишь на ходу, лишь иногда.
    Работать за отца погибшего
    Жизнь обязала навсегда.

    Простой, с крестьянской силой, бравый
    Худой, высокий, с кудрями на лбу.
    После работы на гармошке,
    Любил он петь частушки на ходу.

    В жару, в страду, в степи далекой!
    Он вел со всеми за урожай борьбу.
    Так на земле священной, Волгоградской,
    Все выходили на косьбу.

    Родной, любимый наш отец!
    Твои слова так дороги с годами!
    В душе навечно помня о тебе, отец!
    О родном доме будут петь веками.

    2006г.

    Надежда Утешкалиева.

    Завет отца.

    Поселок маленький за Волгоградом,
    В степи как будто затерялся.
    Шла трасса прямо, обделив поселок, на 3-4 километра от дороги.
    Военным как бы назывался.

    За Волгоградом в сторону Ростова
    Тянулся тихий пруд.
    А вдоль него поселок,
    Названный Прудовым.

    Мой родной край с далекими степями,
    Обрыв высокий на пруду.
    А за прудом после войны с окопами,
    Земля простерлась на виду.

    Запомнятся надолго отголоски.
    Жестокой продолжительной войны.
    В оставшихся окопах лежат каски.
    Можно найти патроны, что оставили сыны.

    Огромный пруд, вдоль берегов деревья,
    Местами ветви ив в воде.
    В лодке, привязанной за коренья
    Рыбак стоять часами мог без еды.

    Живой историей стали наши степи.
    В ней тишина, покой и солнца свет.
    Все говорили ей: «Цвети!»
    И благодарность получи в ответ.

    Грунтовая дорога хранит наш пруд.
    За нею топь, пустырь, овраг.
    Вода чиста, как изумруд.
    Мальчишки ловят раков средь коряг.

    Все детство наше связано с прудом
    Ватагой бегали к нему.
    Купались, а вечером с трудом,
    Усталые шли до дому.

    Ходила в детстве я с детьми, а иногда с отцом на
    поле,
    Был жаркий день, лишь слышен птиц отчасти звон.
    На полуостровке пруда кучкуются стада овец и коз на свежем сене.
    А я по – детски частично слышала отца тихий мирный тон.

    В стихах слагать любил он мысли,
    А иногда пропеть строку.
    Смеяться мог в рабочий час без цели:
    «Гармонь-то дома! Что же дочь? Споем наедине с природой.
    Наш край с годами стал красив,
    Цветы и травы, хлеба, плантации…
    Глаз радует полей массив,
    В садах цветение черемух и акации.

    Хоть родом был из Казахстана, но полюбил российские поля.
    Учил нас жить, учиться новому.
    На деле доказал, что значит нам земля.
    Завет оставил навсегда.

    Односельчане часто приходили
    Совет брать у отца.
    Красивым почерком не все ведь обладали.
    Любое заявление просили написать отца.

    Как все отцы и мой отец,
    Мечтал о счастье, строил планы.
    С друзьями больше мог молчать,
    Смотреть как в небо поднимаются аэропланы.

    И каждый день с годами зрея
    Кладу на лист слова отца.
    Как ценное о нем лелея,
    Пишу и говорю слова писца.

    Точкой отчета стал поселок.
    О нем идет уже молва.
    В жизни много остановок.
    Помним твой голос и твои заветные слова.

    Вот так проходят наши дни.
    В труде, учебе и заботах.
    Истину подтверждают они.
    В отцовских сказанных словах.

    Вдали от Родины и думая о ней.
    Я долг свой труженика выполняю.
    Живу на Родине своих детей,
    И землю , ставшую мне родной, я восславляю.

    Привет Вам шлю издалека
    Читаю Вам свои стихи.
    Мой дом родной, мой Волгоград!
    Родные стены Светлояра!

    2000г.

    Надежда Утешкалиева

    Воспоминание.

    Воспоминание прошлых дней, ни на минуту умолкая
    О чудной юности напели моих прекрасных лет!
    Года и ветер время гнали, листом играя
    И в 30 лет не чередуясь в тетради записи лежат.

    Дороги, школа на окраине, библиотека,
    И посреди посёлок мой с колодцем.
    На берегу родного пруда лодка,
    Лежит в памяти моей за сердцем.

    1985г.

    Надежда Утешкалиева

    Пробуждение.

    Часто слышу на рассвете
    Звоны утренней росы.
    Интересен всем на свете
    Тихий сон Весны-красы.

    Затаившись тихо-тихо,
    Пробуждение слышу я.
    Близко жаворонок лихо
    Начинает песню петь.

    Еще спит сад, посаженный отцом.
    Спит мой отец, ведь скоро на посев.
    А мать уж на ходу, всегда бегом,
    Отправить нужно всех на сев.

    Вот так встают все спозаранку.
    Гул проводов и шум листвы
    Все возрастающие звоны.
    Слышны во всю уж наяву.

    1973г.

    Надежда Утешкалиева

    Родные линии.

    Я вижу поле вдоль дороги.
    Вижу линии передач.
    Ласточки на проводах строги.
    Перелетают на карагач.

    На столбах кое-где беркуты,
    Важно смотрят вдаль.
    Звук природы создает сонаты.
    Записать некому, жаль.

    Длинная дорога лесополос
    Видится за столбами.
    Я собираю смородину, трогаю колос,
    Проходя по краю, полями.

    Годы детства и беззаботности,
    Вспоминаю, дорожу.
    Я молчу и смотрю из скромности,
    -Продолжайте цвести,- скажу.

    2005г.
    Категория: Конкурс "Мой родной дом" | Просмотров: 954 | Добавил: Aikerim | Теги: Родные линии, Воспоминание, пробуждение, Завет отца | Рейтинг: 5.0/8
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]
    Нас считают
    Наши комментарии
    Спасибо большое. Я очень рада! Спасибо руководителям сайта за возможность дарить стихи!!!

    Спасибо, Надежда. понравилось. Как это знакомо...

    На свете ничего не возвратить назад..Увы!..Как здорово у вас все это подмечено..Понравилось..Мое..и как у меня..(про живу..))

    Спасибо!

    Спасибо, хорошее стихотворение.

    Где-то читал, что талантов у нас пруд пруди, всех невозможно
    перечислить.
    Заблуждение, однако. 
    Поэт – явление весьма редкое, парадоксальное, противоречивое.
    За дар слова надо дорого платить – жизнью, каторгой,
    судьбой.
    Среди разрухи, убожества, предательства увидеть чистыми
    глазами ребёнка
    первозданную красоту природы, «тронуть трепетные струны
    человеческой души».
    Владимир Гундарев не успел допеть до конца свою песню о
    любви.
    Теперь будем по воспоминаниям современников, как из мозаики,
    складывать его образ.
    Читатель Егор Дитц поделился с нами сокровенным, получилась
    интригующая история.
    По крайней мере, не шаблон. Оказывается, писатели приезжали
    и выступали прямо на
    заводской площадке. Рабочие знали стихи наизусть. Интересное
    время – советское прошлое!
    Почему всё перечёркиваем и не берём самоё лучшее в нынешнюю
    жизнь?
    На всех каналах телека – реклама и еда, будто страшная
    голодуха в стране. Стихи читайте,
    господа, почаще для похудения и профилактики скудоумия.
    Талл.

    Два четверостишия показались мне достойными внимания:

    Любимый, словнобабочка, у сердца вьётся,
    Да в руки взять никак не удаётся,
    Верь, то, что можно подержать в руках,
    Уже обратно сердцем не берётся.
     ...
    Сарказм убогий
    множества мужчин,
    Как он легко под женским взглядом тает!
    Благоразумие легко его сменяет,
    Ведь для сарказма нет уже причин…

    По-моему - хорошо и изящно!


    Людмила, здравствуйте! Кажется, в 1981 году  по путёвке Союза писателей  мы с Владимиром Гундаревым проводили творческие встречи в городе Темиртау. Приходилось выступать перед самой различной аудиторией: студентами ,школьниками, учителями, инженерами, рабочими, милиционерами и сидельцами, новобранцами и ветеренами. Публика была весьма начитанной и неравнодушной. Честно отработав почти две недели кряду, мы позволили себе отметить такое событие, а потом долго гуляли по насквозь продутому ветрами проспекту Металлургов . Размышляли о смысле жизни, о писательских судьбах, о деятельности литературного объединения«Магнит». Володя был внимательным и чутким собеседником. Он угадывал ростки дарования и бережно относился к людям. Мы поражались мужеству тех, кто воздвиг Казахстанскую Магнитку.
    Когда рухнул Союз, и многие беспомощно барахтались  среди хаоса, В.Р.Гундарев сумел совершить невозможное – нащупать точку опоры и создать на пустынном  месте остров надежды – русский журнал «Нива», чтобы каждый пишущий, взобравшись то ли на пьедестал, то ли на эшафот мог сказать своё Слово. И я, после потерь, потрясений, разочарований, ухватившись за соломинку, прибилась к зелёному берегу Поэзии, где царили братство, уважение, взаимопонимание. И сам Мастер, попыхивая трубкой, в прошлой жизни то ли капитан, то ли шкипер, то ли бывалый морской волк, вернувшийся из кругосветки, бесконечно выслушивал произведения абсолютных гениев-самородков и указывал на промахи и даже ошибки в правописании. И они смиренно соглашались с ним, отбросив заносчивость, высокомерие, леность. Но где ещё могли согреть  и приютить озябшие души мытарей-поэтов?
    Невозможно свыкнуться с мыслью, что его уже нет. Чувство сиротства ощутили родные и близкие,читатели и авторы. Где-то там, с заоблачных высот, он взирает на суету сует и великодушно прощает всех нас за несусветные поэтические бредни, словно ему одному известно, для чего людям нужны стихи. Глубинная связь с народом ощущается в творчестве Николая Рубцова, Михаила Анищенко-Шелехметского, Владимира Гундарева. Недаром стихотворение «Деревня моя деревянная» стала любимой песней горожан и сельчан. Светлый, добрый талант несёт радость людям. У меня нет кумиров, я не поклоняюсь идолам, но таким поэтам надо ставить памятники на земле. Хочется верить, что появится книга памяти Владимира Романовича Гундарева. Помните, как в своём первом сборнике /1973 г./ он обратился к соплеменникам:
    Есть начало начал – основа.
    А такое простое слово
    и такое мудрое слово
    лишь присниться может во сне, -
    это чувство живёт во мне.
    Только этим прекрасным словом
    можно было назвать его
    это слово – Любовь!.. Любовь…
    В нём земля вместилось и небо,
    и степного цветка колдовство.
    Если б этого слова не было –
    я бы сам придумал его…
    Спасибо всем, кто причастен к поэтическому конкурсу «Мой родной дом»!
    Любовь Усова.

    Класс! очень понравилось! heart

    Наш сайт
    Copyright Журнал "Нива" © 2017
    Создать бесплатный сайт с uCoz